Flashback

I
En la pista de La Gruta

danzando sonriendo, no me entiendo. Muchos medios, ácidos -Tienes una raya? -y así fue durante una semana...- -Tienes una raya? -...tras otra-. Me la encontraba con su turba turbia de amigas con maricón, finito y jovencito, incorporado. Lo único que me gustó de ella fue la vez que coincidió dormir con el culo de su prima enfundado en licra casi en mi cara aunque tenía las tetas bonitas y la chupaba delicadamente pero era una rubia estúpida que cantaba villancicos y que tarde o temprano querría casarse pero aquel culo, el culo de Antoñita, su prima, a alcance de dentellada valió por toda la relación. Antoñita no hablaba, siempre de negro, sus risitas, sus nalgas cuando se apretaba cuero y aquella camisa desabotonada al descuido hasta los dominios del sujetador donde flameban unas teticas justas para la mano y la boca y su melenaza lacia, de un azabache de anuncio de Sunsilk. Una vez que la rubia no estaba o se enfadó, acabamos Antoñita y yo, en un caserón destartalado en chutas y colchones sucios. Sus risitas desde la planta de arriba, en la terraza, rozando las ramas de la Selva Negra. Me gustaba estar con ella. No hablaba. Nos sentamos una amanecida en las escaleras de la Quintana hablando de líquenes que brotan, de la pasta que se gastan cada primavera en arrancarlos de la Catedral, cuando todo ella brota en flores que la comerían por dentro si no fuera por la pasta que se gastan  en limpiarla. Se cerraría el bosque. Las cachas redondísimas mientras su prima me la chupa y ella duerme -Tienes una raya? -Vas a parar ahora? -Después seguimos? Tienes una raya?

-Tiene el pecho bonito -dice el andaluz de la guitarra, el cizañero que se anda la ciudad de casa en casa, hablando mal de los unos a los otros y de los otros a los aquellos, de todo aquel que le franquea la puerta, desmigajando su fachismo de postureo -Aquí va a llegar la Falange de Jerez!! -pero tiene algo de femenino cuando toca creyendo que está solo y no toca abrupto sino que acaricia mozarabe. Me regaló una cinta de Incredible String Band.

-Y ahora sacas a Jimy Hendrix para poner a Lenny Kravitz? -me espeta, mandando en mi CDra.

II
Electro

el maricón se cree Annie Lennox. Los bajos de Korn o es la keta o es la coca. Cóctel. Desdoblamiento oscuro. Mandibuleando tablas de pirulas de colorines. Rojas, verdes y amarillas. Cubatas de garrafón. Dubstep. Clic-clac. Desubicación. Hundiéndose en la pared fangolodazal, donde Gamesa.

-Vámonos!

Unicornios con monóculo pastan en la plaza del Obradoiro mientras los cañones de los Reyes Católicos disparan salvas de ketamina rosa de la India.

-Dónde vives?

En el río, en un molino. Pradera de martutxas y siempre vivas. En el camino de los flautistas. La cama de Yago al pie del Pedroso.

-Fóllame, Satanás!

Tridentes, agujeros, moneda terror. La inseguridad de con quien estamos realmente siempre solos al computador la red mi amiga tan lejos y soplo carne y hueso.

-Esto tengo que contárselo a mí blog! Bésame! Quiero saber a que sabe mi coño!

III
Al monte de coca o a la disco de setas. Pluritóxicos epilepticos.

Marta era clavada a Rosario Flóres, hasta se fue a verla a Madrid cuando abrió para Lenny Kravitz en Las Ventas. Trabajaba en una tienda de ropas por la mañana y en un cine por la tarde. Otra loca por escapar de la ciudad, como aquella granadina que conocí en otra pista. Hay una indiecita que sale un segundo en una peli mexicana, en una discoteca. Me enamoré de un fotograma.

A las tres les gusta conocer gente bailando.

IV
La popularidad

crecengordando los problemas. La agenda del móvil abarrotada y estás en la de media ciudad. El riesgo de que a un cliente se le vaya la olla por teléfono y te enfoquen los scaners del Monte do Gozo. Si encima lideras un conjunto musico-vocal hasta las esquinas se dan codazos cuando pasas. Lo que te traes. Los vecinos descifran esos Alta Gama alquilados, esos rapaos que descienden o tan solo bajan la ventanilla para entregar gordos plásticos. Y salen disparados. Todos en el ajo menos el patrullero de Proximidad. Nacional-bakalas sacadísimos acelerando por la avenida que corta tu calle. La baldosa sobre los cocodrilos tiembla.

-(móvil) Tienes de las Calvin Klein? ...las las azules??


-(mensaje) Tengo 3.000 pirulillas. FRESQUITAS!!

Cercao por los gilipollas que no me llevarían tabaco al talego ni aunque fumase.

V
Opio

La pesadilla de tener una cola de yonkies en la puerta de casa. Pero el opio es estacional y los yonkies están fuera de mis círculos de viciosos. A no ser que me los traiga Maica!


-Te cogí unas pirulillas!!
-Niña!!! -le exprimo el gorrito de lana de Muse
-Hermanito!!!!! -puchero y a correr
Seis Mitsubishi a la mierda. Ha salido a su padre. Peste de Familia.


Regresando a casa cuando el canto viril del gallo levanta las faldas de las estrellas que escapan Cenicientas.


Carmen y Nuria sentadas a la puerta del Caimán, en la calzada. Camen abrazando a Nuria por detrás, entre los bocinazos de la gente que ya va a trabajar.

Carmen se jodío la vida tres meses después, en Madrid. Se le fue la olla en una rave y sus amigos la dejaron tirada. Nadie quería dar la cara en el hospital. Su familia tardó una semana en encontrarla. Cayó una bomba en Porto Pereira. Carmen en el manicomio y sus amigos estigmatizados de por vida.

Si todos los malditos se concentrasen en una isla, serían nación.

Clientes con deudas. Los que te llaman al móvil sin parar. Coches alquilados. La casa en el bloque justo enfrente del colegio: Eso, técnicamente, es vender droga a la puerta de un colegio.

Nacional-bakalas. Entregan y  Audi a fondo.


Una colega me trae una cliente.
Voy a su casa. 200 euros en cocaína para Nochevieja. Me invita a cava. Su perrito me folla las patas. Posters del Taj Mahal y cintas de vídeo hasta la pared que en dos años no podrá ver porque nadie venderá vhs.

VI
Al guerilleiro le explotó la bomba en la pista de baile. Electroestroboscópismo apuntando al agujero en la panza pasmada. Aún bailó unos segundos sin darse cuenta, sin sentir, frente a la rubia de las mamadas, que se quedó boquiabierta para siempre.


VII
Rules de casa en casa. Distribuyendo. Mi novia formal, tan seriecita, haciéndome el escudo. no se entera de nada.
En el Derby, me presentan a Valle Inclán.
Quiere escama y doble O del Rif. Está con pasta ultimamente.
Huevo para los poetas.
Yeso para los estudiantes novatos.
Es un paso del Rubicón. Si sobrevives al primer año, hablamos.


VIII
Celosía
El aracnicoñido que devora a Robert Smith en Lullaby está hecho de ovillos, pelos, clitoris revenidos, entre los ayes de las monjas y las niñas de la residencia. Corre por los pasillos, gigante y tímido y terrible, con sus patitas inalámbricas, deseando liberarse de su propia esencia, ese anillo de suspiros que se anuda. Acecha en los umbrales, entre oración y oración. El coño de los conventos, solitario y melancólico. Compungido. Que quiere explotar en supernova, ser agua, una piscina de placer, pero crece y crece por generaciones de momias lapidadas, fetos bajo los jergones que juegan a sacarse los ojos. Tijeras. Entre pliegues y pliegues. Son los faldones, los cánticos al amanecer derramándose de las altas celosías, que anhelan desde las celdas.
-Nunca nos sirven un platano. Salchichas cortadas. La esponja más grande que la mano -me cuenta en el diminuto sofá, con el jersey de pico subido hasta el cuello, la niña de las tetas iluminadas por la luna azul de la pantalla del ordenador-
Los dulces de las monjas amasados por manos de novicia que derrama lágrimas de flujo en la harina.
"Un corazón de monja tras el muro de negra sillería" Manuel Machado

IX

Piiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii

iiiiiiiiiiiiiiiiii!!!!!!!!!!

-Subo?

-Claro

Me estiro en el descansillo entre que llega.

-Sólo puedo estar un ratito. Tengo que volver corriendo.

Besos ansiosos. Se pega a mi pelvis.

-Vamos.

-Espera!

-Qué pasa?

-Mira -la arrastro hasta mi cuarto-. En la cama, roncando a pierna suelta con Faithless retumbando en el amplificador que abraza como almohada, una rubita.

-Y ésta?

-Vinieron a pillar y se ha quedado sopa.

-Parece un angelito...te la has follao?

-Estás loca? Sólo la he quitado las botas.

-Era broma...bueno, anda, vamos -se desabotona-...que tengo prisa!

-A su lado?

-Ni se va a enterar.