Hundiéndonos. Rodando. Desnortados.
-Seguro que es por aquí?
-Pssí...
-No se ve nada.
Las silvas son coronas de Cristo bajo la faldita de Pedrín que anda sin gallumbos. La bruma, que se aburría, se despereza expresamente para campanillearle los cojones con puñalitos de cristal, y el viento, borrando el cielo con negros cúmulos-cuervos, crea remolinos de lápidas y espectros, comba robles y castaños.
Un molino detenido en añicos de piedra carbonizada hasta la raíz. Tras el denso tojar, lobicanes quejumbrosos defienden sin sentido las lindes de la implosión.
-Esto lo conozco.
Piernas partidas por la honda llamada. Agarrándonos a raíces que se levantan iracundas a nuestro rodar, a los resbaladizos matorrales bajo la perforante lluvia, esquivando los picotazos del olocanto (1) emboscado en la profundidad de los olmos.
En lo más hondo del valle, tres tipis.
Djembés de piel de carnero. Velas e incienso. Malabaristas del aire. Pocimas y embrujos. Druidas de la pampa leen tarot, runas y coños. Pupilas crepitan en la hoguera. Dos flamencos sevillanos y otro que parece un Belga de Asterix se forran vendiendo en lo oscuro bocadillos de chorizo frito a los desertores del chapati. A la sombra de una barrica de estramonio, crías bailan descalzas hipnotizadas por el trisquel escarificado que refulge en la frente greñuda del madriles, Lua, el costra que se folla a Maica, la novia de Moucho. Una niña le hace trencitas en la barba mientras otra le da de fumar de una pipa de agua, moscas pastan en su órbita.
-Tenéis opio? -pregunta Lua clavando sus ojitos piconeros en los de Moucho, tan abiertos, tan negros.
-A 30 pavos el gramo.-"Bussiness is bussiness", se dice tragando las amargas ganas de partirle la cara-.
-Dáme dos.
La niña de la pipa de agua paga desde el regazo del megacostrón.
(1) Árbol que anda y ataca con su aguijón retráctil. Fabulaciones. Juan Perucho. Alianza Editorial.
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