-Tienes un canuto? -irrumpe Alvaro con sus rastas y una camiseta que reza: "Bakuninizate contra los ejércitos" mientras un porro recién prendido emite señales de humo desde algún punto de sus labiazos. Alvaro lleva cuatro años en segundo de Historia, tiene un grupo desde hace diez que todavía no ha grabado ni su primera maqueta ya que lo único que hacen en los ensayos bisiestos es destrozar el I wanna be your dog. Sus padres no le comprenden, sus amigos le odian y las tias son todas unas putas. Encorvado bajo el pesado mal karma que arrastra desde que una simiente de cañamo retroactiva atorase una de las muelas de su rueda de reencarnaciones dejándola atorada en la secuencia: Alvaro---> cucaracha---> piojo de cucaracha---> venerea de piojo de cucaracha--->Alvaro. Entre su sordera Seatle y que no ve hasta puede parecer un joven diferente, con mucha vida interior...sabes aquellas viejucas que viven encerradas con quinientas toneladas de basura?Abismado sobre el ombligo en ecos de zozobra perdidos en una nave industrial por desmantelar.
Los últimos medios me los quitan de las manos los camareros de las discotecas de la Zona Nueva, resarciéndose al amanecer tras pasar la noche currando para la fiesta ajena. A estas horas se meten cualquier cosa, aunque sea sueroral. Y vuelven.
-Qué buena que estaba la coca de la otra noche!! No tuve resaca ni nada.
El Alvaro devorando mi porro cuando salimos del penultimo After. Ya ha abierto la Folixa. Dan caldo y empanada a maitines. Cierran a las dos y a las siete ya tienen todo limpio y el caldo hecho y el futbolín petado y al mediodía cierran para sudar en fogones ajenos hasta la hora de abrir. Curran sin parar para pagarse el agujero que tienen en el bolso. Manuchaos yuppies. La Folixa es el epicentro de la peña del globo antiglobal de la Zona Nueva y no les gusta que vengamos la camellería ligera del Casco Viejo, pero, a veces, no tienen nada y compran hasta el yeso de la pared que los yonkies de la Quintana colocan a los peregrinos.
-Que ya he hecho muchos medios!! -me reprocha el Basel, su trapi de guardia, más atacado que El Alamo porque se ha cheirado hasta el último granulo de su mandanga y se está gastando toda la pasta y más en lo que hay, que, encima, no le gusta.
Atravesamos la plaza Roxa bajo oscuras superposiciones de altocúmulos racheados que descargan peregrinos sobre Compostela -Ultreya! Ultreya!- loando en el latín normalizado de la UE. Pasamos frente al Parlamento Gallego que comparte cloacas con la sede del PP.
-Oye, teneiz hora?
-No
-Sí
Seguimos, nos siguen.
Es ella, la que acaba de pedir la hora, la del jersey de pico. En la Folixa de nuevo.
-Con tal de follar aguantas a cualquiera -me espeta Alvaro, rabioso como siempre a estas horas porque las tías me eligen a mí y no a él, que no se come nada, aún siendo grandote y tener boca de cubano gosón. El culo vaso de las gafas le afea, pero, joder, a poco que no se peinara podría ir de Omar Rodríguez, el de Mars Volta, en esta ciudad en la que hay veinta o treinta mujeres para cada uno. Pero él sigue circunnaufragando en roña de paja, fuera de la cual todos le debemos algo. A veces le entra alguna, pero casi nunca nada y cuando pasa algo se tira meses enamorado, torturando margaritas o perseguido por psicópatas sin oculista-
-A tí te aguanto y no te follo y encima pago yo -concluye Moucho-.
-Gou....esa jodió, eh?
Lua y su turba ocupan una mesa estratégica, la que siempre pillo. Un par de hippiosass muy jóvenes, recién llegadas, toman un grolo y se lo pasan en la boca, les apesta la almeja desde aquí. Las niñatas que tú te follas, dice. Beben el catxi a morro. Valiente colección de herpes bucal, rascarasca. El Bicho no anda lejos. Y Maica una semana con él, colgada de su sobaco podrido, tirada por los mercadillos. Me suelta que no se acuerda si usaron goma. Pcccc. La que nos sigue llega con un catxi y sube el volúmen de la conversación que se traía sola: La Residencia de monjas la esponja más grande que la mano webcam voy a filmar los numeritos que nos montamos en las duchas salchichas cortadas.
-Zomoz laz Adoratricez del Culto Fálico!!!-proclama cerrando la calle en pleno maelstrom transatlántico. Vuelve. Sale. Va. Viene.
-Habeiz vizto a mi amiga? Ez máz puta que yo!!
Alvaro, en la estrategia del siguiente porro, sólo tiene un papelillo, se acopla en la mesa de Lua. Arranca una china de una gaitera madrileña con cara de oveja.
-Gou...
Seguro que se la chupó a pelo.
-Vente!! Vamoz a buzcarla!! Tiene miz llavez de caza.
-Pero no estabas en una residencia?
-Zí, pero mi amiga me deja un cuarto para cuando zalimoz.
Un portal.
-Laura no está.
-Laura...
-SALIÓ
-Qué soy yo, cacho puta!! ABRE!!!
-No está.
De vuelta a la Folixa.
-Zeguro que ze zubió algún tío. Qué puta! Y ME DEJA EN LA CALLE!
Bajamos a un sótano. Es el After de los puticlubs cercanos hasta el que los culos de las lumis arrastran a los clientes más recalcitrantes. Lo lleva una vieja tetuda muy maqueada. Cuatro taxistas y un par de macarreaux con pulseras de oro y mostachos se ríen goyescamente de un travesti hecho fosfatina. Juan me saluda alzando la ceja mientras juega al futbolín con Piñeira y su banda de nacional-malotes.
-Eze ez vecino nueztro.
No hay catxis. Sólo quintos caros. Los taxistas quieren las tetas de...
-Cómo te llamas?
-Zuzi. Muak, muak...ezpera, voy a ver zi tiene algo.
La contemplo mientras ríe con Juan y los malotes y bebe de sus cervezas: Camiseta de tiritas que muestra una hada en su hombro derecho. Consigue un ácido, es de los que dejé fiados a Juan. El mundo en una gotita-. Zuzi se traga su parte y me pasa la mía con su lengua con bolita. Zabe a garrafón, a Winzton, a porroz y a tortilla de chorizo.
Fuerte pestazo a silicona quemada llega desde el water.
De vuelta al portal.
-Piii. Abre, puta! -la puerta salta en un "clap"-...Abrió...ya debió de acabar de follar...
Cuatro o cinco estudiantes senior, restos de farlopa sobre el cristal de la mesita.
-Teneis algo? -desarticula una mandíbula desencajada.
-Me quedan unos tiros. -sube el ajo explotándome los poros.
-Soy Fuentes. Estoy acabando Medicina -redesarticula mientras su mandíbula baila claqué por el pasillo-
-Encantao. Moucho. Segundo de Historia. -tiendo la mano al futuro Doctor Fuentes mientras preparo las rayas con la tarjeta.
-Estaban en el 24 horas -explica Laura a una Zuzi que interroga sin palabras por la tropa de tíos que okupa la casa-
Cuando el Doc recoloca su careto, nos posee un estallido al dente.
-LOS SPAGUETTIS!! -Chilla Laura o se ríe.
Aparece un tío con la mano deconstruida, aullando. Zuzi se espatarra only for my eyes emitiendo la burbuja uterina que me atrapa cuando el doctor Fuentes regresa del cuarto de baño con un tubo de dentrífico que dispensa en el herido.
-Tienez los ojos muy bonitoz -descubre Zuzi rizándome el pelo con sus deditos.
Un rubiotablasurf intenta hablarnos, pero Laura lo laza y lo empuja al fondo del mueble-cama de donde salió.
- Mejor vamos a la casa socorro -el Doc. Fuentes se despide muy cortesmente cargando al herido.
Laura jadea donde el tablasurf.
-Calla, puta!! - Grita Zuzi vaciándole un cenicero en el culo. Los pocos pelitos que ha dejado en su chochito enmarcan el corazón de mar que me invade.
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